Principiofinalvidamuerte...

Desde que tengo memoria he escrito mis pensamientos. Cuando me gradué de bachillerato mi maestra de primer grado me enseñó un papelito en donde figuraba la rima inocente de un niño de seis años (inventada y escrita por él) que una vez ví en el espejo y que le dedicó aquellas palabras.
- No he botado tu primer poema por si algún día te haces un poeta famoso -me dijo.

No recuerdo si le contesté algo. Pero de seguro que pensé en lo vana de su ilusión.

El punto es: Hoy conseguí un texto que escribí unos dos meses antes de entrar al trabajo. Está en una hoja suelta. Y no quiero que se pierda en la basura. Prefiero que se pierda en la "web".

No tiene título. Pero fue escrito poco después de una experiencia que me hizo pensar mucho. Después de los momentos más tensos que recuerdo haber vivido en mi (ya no tan corta) vida.


(El texto:)
...
"Hoy siento haber llegado al final de una etapa, lo que supone el principio de otra. La vida deja por momentos de ser igual a como antes la habíamos conocido cuando has visto a la muerte saludar a un ser querido.

Estás en una habitación de hospital lujoso, el aire acondicionado es de esos que obligan a llevar siempre puesto un abrigo. Si embargo, tú estás sudando.

Tus brazos tiemblan con un sudor frío mientras sostienes el cuerpo desnudo de un hombre de 65 años. Tu padre. El dolor que carga sobre sí, es muy fuerte; su organismo no soporta bien los analgésicos, y por tanto, no tiene muchas opciones para evitar el sufrimiento.

Las enfermeras te han llamado para que las ayudes. Necesitan la fuerza de un hombre que levante a tu padre para que sufra lo menos posible mientras le cambian la cura. Cada movimiento que él mismo realiza, parece causarle un nuevo dolor.

De modo que ahí estás. Observando el rostro de donde viene el tuyo, convertido en una mueca. Su boca está torcida hacia abajo y las venas de su frente y su cuello están hinchadas. Su cuerpo no pesa casi nada, al alzarlo has notado que tu padre está más delgado de lo que jamás antes te pareció. Y eso es decir mucho.

Y es ahí cuando la ves entrar.

Se asoma por la puerta como una sombra, picándote el ojo con su invisible azadón y provocándote, con ello, inmensas ganas de llorar. No se desliza, no se mueve, simplemente aparece al lado de tu padre, ahora mostrando su forma completa. Su traje oscuro y su capucha de fraile. Y sabes que tu padre la siente a su lado, aunque sólo tú eres capaz de verla.

Es una compañía que no deseas, pero que no puedes evitar.

La muerte.

Ella estira su mano esquelética hacia la cama, hasta el último sitio, en donde tú lo sostienes en tus brazos. No dice nada.

Y es justo en ese instante cuando sientes una luz que la hace retroceder. Una luz que mana de tu propio cuerpo o del dibujo estampado de una Virgen en la mesa de la cama, o tal vez incluso del dolor mismo de tu padre o de la ventana o del suelo o del cielo. Una luz de invisible resplandor que comienza a inundar la habitación por todos lados. Una luz que se respira, que entra a tus pulmones y a los suyos. Y que aleja la sombra de la muerte.

"Aún no es hora", escuchas mientras sientes de nuevo latir tu corazón.

"Aún no es hora".

La sombra se retira, pero sabes que algún día volverá. Y que, probablemente, será bienvenida cuando lo haga.

Acuario.-

PD.- Después de esta experiencia, decidí que necesitaba urgentemente cambiar con mi estilo de vida. Para empezar, necesitaba un trabajo "de verdad". Y al poco tiempo entré en el canal. Sin embargo, aún necesito cambiar más. Poco a poco... supongo.  ¶ 7:05 p. m.